dijous, 27 de maig de 2010

PERDUDA

Rugeix com un ogre ferit
esquinçant amb urpes ferotges,
timbal de notes de dolor,
la pell turmentada del cor
que sagna impotent pel meu pit.

Rugeix com un ogre ferit
la buidor de sentir-se acabat,
vivint tot comptant els bategs
d'un cor que belluga amb ulls cecs,
perdut en un crit ofegat.

I brolla la sang pel meu pit...
quan l'esguard del cor s'ha apagat.




PERDIDA

Ruge como un ogro herido
rasgando con garras feroces,
tambor de notas de dolor,
la piel atormentada del corazón
que sangra impotente por mi pecho.

Ruge como un ogro herido
el vacío de sentirse acabado,
viviendo al compás de latidos
de un corazón que se mueve en la ceguera,
perdido en un grito ahogado.

Y brota la sangre por mi pecho...
cuando la mirada del corazón se ha apagado.

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diumenge, 16 de maig de 2010

UN SOMNI TRENCAT

Què queda del temps invertit en un somni trencat

en el que després de posades les esperances,

la vida, la il.lusió, les ganes i el temps,

l’aroma implacable de l’esforç i el treball,

les nits solitàries en la foscor d’un silenci infinit

en espera de noves promeses lliurades pel vent

a la imaginació vessada en un tros de paper escrit,

et deixa en la solitud més àrida de la buidor?


El “no res” s’assaboreix cru i amarg

dins un lloc perdut entre el somni i la realitat

sense voler trepitjar el terra amb pas ferm,

sense poder volar entre els núvols traïdors,

sense saber recompondre un somni trencat,

sense poder crear un repte que em besi la pell.

Confosa en l’espai, aturada en el temps

mirant al voltant cerco un nou horitzó.


Què queda del temps invertit en un somni trencat?

la força,l’empenta i la llum per tornar-se a aixecar

amb una brúixola obstinada en no variar el seu nord,

perquè no vol perdre l’essència ni l’esperit del seu pas

ni allò que la defineix en cada lletra del seu nom

o l’abatiment, la desesperança, la desídia i la por,

la inseguretat d’una mà que no creu allò que escriu

morint en el silenci d’unes lletres en un paper en blanc...


Un camí nou, net de petjades, per a un poeta que toca la mort

o un camí vell, cul de sac d’un poeta que vol seguir viu?


Què queda del temps invertit en un somni trencat?






UN SUEÑO ROTO


¿Qué queda del tiempo invertido en un sueño roto

en el que después de puestas las esperanzas,

la vida,la ilusión, las ganas y el tiempo,

el aroma implacable del esfuerzo y el trabajo,

las noches solitarias en la oscuridad de un sueño infinito

en espera de nuevas promesas libradas por el viento

a la imaginación derramada en un trozo de papel escrito,

te abandona en la oscuridad más árida del vacío?


La nada, se saborea cruda y amarga

en un lugar perdido entre el sueño y la realidad

sin querer pisar el suelo con paso firme,

sin poder volar entre las nubes traidoras,

sin saber recomponer un sueño roto,

sin poder crear uno nuevo que bese mi piel.

Confundida en el espacio,inmóvil en el tiempo,

mirando alrededor busco un nuevo horizonte.


¿Qué queda del tiempo invertido en un sueño roto?

la fuerza, el empuje y la luz para levantarse de nuevo

con una brújula obstinada en no variar su norte

porqué no quiere perder la esencia ni el espíritu de su paso

ni aquello que la define en cada letra de su nombre

o el abatimiento, la desesperanza, la desídia o el miedo,

la inseguridad de una mano que no cree en aquello que escribe

muriendo en el silencio de unas letras en un papel en blanco...


¿Un camino nuevo, límpio de pisadas,para un poeta que roza la muerte

o un camino viejo,callejón sin salida de un poeta que quiere seguir vivo?


¿Qué queda del tiempo invertido en un sueño roto?


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dimecres, 12 de maig de 2010

UN SOMNI PER PINTAR

Res pitjor per al pintor
que amb el pinzell a la mà
i a la paleta, els colors...
mira al voltant i no veu
cap somni per pintar.

El meu comentari en:
http://elpesdelaparaula.blogspot.com/2010/05/pinto-la-nit-de-somni.html


UN SUEÑO PARA PINTAR

Nada peor para el pintor,
que con el pincel en la mano
y en la paleta, los colores...
mira a su alrededor y no ve
ningún sueño para pintar.

Mi comentario en:
http://elpesdelaparaula.blogspot.com/2010/05/pinto-la-nit-de-somni.html


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dimarts, 11 de maig de 2010

LA VOZ DEL ALMA

¿Oyes el eco de las voces, que en silencio,
desde tu alma te susurran seductoras?
disfrazadas de intuición dictan sus preceptos,
te embaucan com promesas esperanzadoras
sin despertar en ti el más mínimo recelo.

Hablan de amor como del Dios de la vida,
te inducen a creer que llena tus vacíos,
te exhortan a desahuciar a la razón, tu guía,
para abandonar tu corazón herido
cuando el amor te dé la espalda en su partida.

Y cuando el dolor te aprese sin piedad alguna,
cuando en sus violentas garras te halles indefenso
y tu corazón en la desesperación se suma...
buscarás el eco de las voces que, en silencio,
se resarcirán traidoras desde tu alma muda.


De mi poemario: " Entre mis dedos"
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diumenge, 9 de maig de 2010

MOR, LA VEU D'UN POETA?

Ara, la meva tinta està mutant.
Què era que m'inspirava temps enrere
quan, després d'escriure, al llegir els meus versos
era jo i encara em reconeixia;
quan, com l'aigua, reflectin el meu alè
no s'entelaven mai ni tampoc mentien;
quan la meva ànima impresa en el paper
era un mirall on veia el que volia?

Què era allò que m'inspirava temps enrere...

que al veure uns ulls mirar-me ho eternitzava
dilatant, agosarada, aquell instant
per poder-lo dibuixar amb paper i amb lletres;
que al mirar el somriure d'un nen, retenia
aquella imatge escrita en un poema;
que en les mans tremoloses d'una vella
hi veia el decurs de tota una vida
que havia malmès una bella poncella?

Per què ara m'he perdut en aigües tèrboles
sense saber com he extraviat la brúixola
que m'orientava cap al meu horitzó?
què ho fa que ara no aconsegueixo fondre,m
amb la transparència de l'esperit dels versos
com abans, en una dolça al.leació?.
Aquesta incomoditat de no saber-me,
de sentir-me des-ubicada del cor
no trobant les meves petjades escrites
perquè al mirar enrere, ja no miro en lloc...
em fa sentir tan impotent i tan feble,
tan melangiosa i tan trista...que em fa por.

És, pot ser, que el meu cor de poetessa,
momificat en el passat, ja és mort?

Què era allò que m'inspirava temps enrere?


¿MUERE, LA VOZ DE UN POETA?

Ahora, mi tinta está mutando.
¿Qué era lo que me inspirava tiempo atrás
cuando, después de escribir, al leer mis versos
era yo y todavía me reconocía;
cuando, como el agua, reflejando mi aliento
no se empañaban nunca, ni tampoco mentían;
cuando mi alma impresa en el papel
era un espejo donde veía lo que quería?

¿Qué era lo que me inspiraba tiempo atrás...

que al ver unos ojos mirarme lo eternizaba
dilatando, osada, aquel instante
para poderlo dibujar con papel y letras;
que al mirar la sonrisa de un niño, retenía
aquella imagen escrita en un poema;
que en las manos temblorosas de una anciana
veía el transcurso de toda una vida
que había estropeado un bello retoño?

¿Por qué ahora me he perdido en aguas turbias
sin saber cómo he extraviado la brújula
que me orientaba hacia mi horizonte?
¿Por qué motivo ahora no consigo fundirme
con la transparencia del espíritu de los versos
como antes, en una dulce aleación?.
Esta incomodidad de no saberme,
de sentirme des-ubicada del corazón
no encontrando mis huellas escritas
porque al mirar atrás, ja no miro a lugar alguno...
me hace sentir tan impotente y tan frágil,
tan melancólica y tan triste...que siento miedo.

¿Es,quizás, que mi corazón de poetisa,
momificado en el pasado, ha muerto?

¿Qué era lo que me inspiraba tiempo atrás?

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divendres, 7 de maig de 2010

REVENJA

Enyorada solitud!
menyspreada injustament
per la bogeria hormonal
de la meva joventut
quan, encegada per un aura multicolor,
vaig ignorar l'harmonia
i la puresa dels teus ulls.

Enyorada solitud!
els meus dits volen tastar
el silenci en la teva pell...
però, de mi, estàs tan lluny!
que he de viure en el turment
de no poder-hi arribar.

inaccessible per a mi,
ferma en la teva altivesa,
tan sols et puc mirar...
tan sols et puc desitjar
i de nostàlgia morir
en mans de la teva revenja.

Avui, només vull la companyia
de la meva enyorada solitud.


VENGANZA

Añorada soledad!
despreciada injustamente
por la locura hormonal
de mi juventud
cuando, cegada por un aura multicolor,
ignoré la armonía
y la pureza de tus ojos.

Añorada soledad!
mis dedos quieren saborear
el silencio en tu piel...
pero, de mí, estas tan lejos!
que he de vivir en el tormento
de no poderte alcanzar.

Inaccesible para mí,
firme en tu altivez,
sólo puedo mirarte...
sólo puedo desearte
y de nostalgia morir
en manos de tu venganza.

Hoy, sólo quiero la compañía
de mi añorada soledad.

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dimarts, 4 de maig de 2010

AMOR AL AMOR

Te amó en los albores de su juventud temprana,
cuando en la primavera de la vida la luz asoma;
deslumbró ese primer rayo de luz su mirada
y sustituyó sus muñecas por ilusiones rotas.

Pensaba en ti desde la primera letra del alba,
le acompañaba tu nombre mientras el sol lucía;
en el atardecer rojo su corazón aún te aguardaba
y llorando por tu ausencia con la noche se dormía.

Te siguió amando en la madurez temida,
deslucida por los años, desflorada,
respondía a tu guiño cómo el primer día
pero tú, ausente, ni siquiera la mirabas.

Su alba contigo despertaba, todavía,
pero tu nombre casi nunca pronunciaba;
los atardecerees rojos a sus ojos aburrían
y cansada de esperarte, la noche le confortaba.

Lentamente se acercaba el frío invierno de sus días,
deteriorado el cuerpo,el alma marchita y agrietada;
se agotaba ya la leña y el fuego que en ella ardía,
derrotado por el tiempo, se moría, se ahogaba.

Y al final del calendario despertó al primer albor,
la memoria, en su partida, tu nombre de ella alejó;
el atardecer rojo en su oído lo susurró :”Amor”
asomó la última noche y con tu nombre se apagó.

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diumenge, 2 de maig de 2010

JA ÉS AQUÍ

Tan sols un temps,
un lleu alé,
un petit sospir,
com un sonriure que s’apaga
en el joc trencat d’un nen,
així és la vida quan veiem
despuntar l’alba amb la dalla
d’aquella que més temem.

Tanquem el llibre que em escrit
amb llapis, tinta o amb fil d'or
i ofegem el cor en l’últim crit…
tanca els ulls fill, que ve la mort.


http://perebesso.blogspot.com/


Solamente un tiempo,
un leve aliento,
un pequeño suspiro,
cómo una sonrisa que se apaga
en el juego roto de un niño,
así es la vida cuando vemos
despuntar el alba con la guadaña
de aquella que más tememos.

Cerremos el libro que hemos escrito
con làpiz, tinta o hilo dorado
y ahogemos el corazón en el último grito…
cierra los ojos hijo, que viene la muerte.


http://perebesso.blogspot.com/

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dissabte, 1 de maig de 2010

LLIBERTAT DE PAPER

Tinc la llibertat
de la meva ànima bohèmia,
per a què vull els diners
que em tallarien les ales
i m'arrelarien a terra?
Vull ser ocell
i vull volar
lliure i lleuger,
més enllà dels ulls del vent.

Si tinc ànima d'ocell,
què importa si és de paper?.

http://calpurni.blogspot.com/2010/04/poema.html


Tengo la libertad
de mi alma bohemia,
¿para què quiero el dinero
que me cortarían las alas
y me enraizarían al suelo?
Quiero ser pájaro
y quiero volar
libre y ligero,
más allá de los ojos del viento.
Si tengo alma de pájaro
¿qué importa si es de papel?

http://calpurni.blogspot.com/2010/04/poema.html

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