COM S'HAN POGUT OBLIDAR?

Em pregunto, què serà que no hagi escrit el poeta,
ha escrit a la vida, a la mort, ha escrit al cel i a terra,
li ha cantat al mar, a la gavina, a la muntanya i a la flor,
ha escrit llàgrimes o somriures, amb alegria o dolor.

No trobo res en la terra que el poeta no hagi escrit,
ni en els sentiments de l’home, ni en l’amor ni en el desig,
ni en els bategs d’un cor dolgut, ni en els d’un enamorat,
no hi res en aquest món que al poeta no hagi inspirat.

Però cercant coses mai escrites, en trobo una…pot ser sí!
cap poeta de la historia no ha escrit mai res per a mi.


COMO HAN PODIDO OLVIDARSE?

Me pregunto, qué será que no haya escrito el poeta,
ha escrito a la vida, a la muerte, ha escrito al cielo y a la tierra,
le ha cantado al mar,a la gaviota, a la montaña y a la flor,
ha escrito lágrimas o sonrisas, con alegría o dolor.

No encuentro nada en la tierra a la que el poeta no haya escrito,
ni en los sentimientos del hombre, ni en el amor, ni en el deseo,
ni en los latidos de un corazón herido ni en los de uno enamorado,
no hay nada en este mundo que al poeta no haya inspirado.

Pero buscando cosas nunca escritas, encuentro una...¡tal vez sí!
ningún poeta de la historia ha escrito nada para mí.

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COM EL VELL AVET

Ja desdibuixant-se el vell avet, tot just estrenat el capvespre, quan la pluja ha deixat la terra molla sola i abandonada als misteris de la nit, el veig tan ferm com sempre, íntegre, resolut, impertorbable; fixat en el cim més alt del pirineu; ara respirant el dolç alè del bany humit, estela d’una tarde plujosa, en les seves branques seques; alleugerit de la cremor del foc estiuenc; tan ferm com sempre… ell sí sap quin és el seu lloc.

Ens mirarem a la matinada, tan bon punt despunti l’alba, com cada día des que el destí em va dur a aquesta terra verge, intacta, immaculada; parc natural aïllat del món , repòs de l’ànima engoixada i aixopluc de la fragor mundana; ens mirarem amb la mútua aridesa que ens turmenta, entelant l’esguard d’uns ulls, ahir proveïts de saba i nodrits avui tan sols de sequedad; ens mirarem amb l’esperança que el temps ens porti al cor de l’hivern en que la pluja i la neu netejaran els nostres cors de records passats alliberant-nos del present .Ell oblidarà la cremor del sol roent de l’estiu i jo escriuré el teu nom en paper esgrogueït d’un temps que ja haurà mort, com l’estació passatgera d’un any qualsevol que tan sols em va donar mesos eterns, de somnis eterns, d’eterna espera i de llàgrimes que ara desapareixeran diluïdes en l’aiguamoll hivernal.

Ens mirarem a la matinada, tan bon punt despunti l’alba, com cada dia i…tornarem a somriure...

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COMO EL VIEJO ABETO

Desdibujándose ya el viejo abeto,recién estrenado el atardecer, cuando la lluvia ha dejado la tierra mojada sola y abandonada a los misterio de la noche, le veo tan firme como siempre, íntegro, resuelto, imperturbable; fijado en la cima más alta del pirineo; ahora respirando el dulce aliento del baño húmedo, estela de una tarde lluviosa, en sus ramas secas; aligerado de la quemazón del fuego estival; tan firme como siempre…él sí sabe cual es su lugar.

Nos miraremos por la mañana, en cuanto despunte el alba, como cada día desde que el destino me trajo a esta tierra virgen, intacta, inmaculada; parque natural aislado del mundo, reposo del alma angustiada y refugio del fragor mundano; nos miraremos con la mútua aridez que nos atormenta, empañando la mirada de unos ojos, ayer provistos de savia y nutridos hoy únicamente de sequedad; nos miraremos con la esperanza de que el tiempo nos lleve al corazón del invierno en que la lluvia y la nieve limpiarán nuestros corazones de recuerdos pasados liberándonos del presente.Él olvidará las quemaduras del sol candente del verano y yo escribiré tu nombre en papel amarillento de un tiempo que ya habrá muerto, como la estación pasajera de un año cualquiera que únicamente me dio meses eternos, de sueños eternos, de eterna espera y de lágrimas que ahora desaparecerán diluídas en la ciénaga invernal.

Nos miraremos por la mañana, en cuanto despunte el alba, como cada día y…sonreiremos de nuevo.

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UN SOMNI ESTRANY

Ets tu?
Ets tu qui has entrat en el meu somni
entre el son i la realitat,
mullant amb els teus llavis sedosos
l’aridesa d’uns petons oblidats?

Ets tu qui amagat als meus ulls
has solcat un espai desconegut i estrany
per trobar-me fugint del meu cos mig nu
i fer-me caure en el teu dolç parany,
assaborint el bes de l’anonimat?

Quasi desitjo que siguis tu,
i que no sigui un somni el que he somiat…


UN SUEÑO EXTRAÑO

¿Eres tú?
¿Eres tú quien ha entrado en mi sueño
entre lo oculto y la realidad,
mojando con tus labios sedosos
la aridez de mis besos olvidados?

¿Eres tú quien escondido a mis ojos
has surcado un espacio desconocido y estraño
para encontrarme huyendo de mi cuerpo desnudo
y hacerme caer en tu dulce trampa,
saboreando el beso del anonimato?

Casi deseo que seas tú,
y que no sea un sueño lo que he soñado…

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ÁNGELES

En algunas ocasiones , cuando clamamos al cielo una voz que nos guie, que nos ayude o que nos reconforte,se cuelan en nuestras vidas, sin saber por qué mecanismos, personas diferentes, fuera de lo común. Son personas que emiten una luz especial, un aura de bondad , escasa en nuestros días. Cuando aparecen nos invade una sensación de paz y armonía tan agradable como incomprensible. Emiten amor.

Estas personas han sabido conservar la pureza y la calidez con la que nacieron. La envidia, el egoismo, la incomprensión, la crueldad, la venganza etc.no han podido calar en su corazón porque son personas especiales. Son ángeles, en el sentido humano de la palabra.

Hoy quiero hablar de ellas:

Existen varias de esas personas entre mis seres más queridos pero ahora, hace tan sólo unos días , ha aparecido otra, ni siquiera sé su nombre,(en realidad, no importa) pero desde el primer momento en que se cruzó en mi camino, lo supe. Era una de ellas. En sus palabras veo reflejada la persona que fui y a la que olvidé ya hace algunos años y en ella puedo ver que la que fui es mejor que la que soy.

Estas personas despiertan en nosotros los sentimientos más puros que se hallan atrapados bajo las cicatrices de nuestro corazón, haciendo que emerja lo mejor de nosotros.

Creo que estos ángeles son un regalo si sabemos mirarnos en ellos como en un espejo,su bondad pone de manifiesto nuestra carencia de ella y nos enfrenta a nosotros mismos.

Me hacen desear ser mejor persona.

No hace falta mucho tiempo para detectarlas, su pureza se intuye, se respira y se contagia casi inmediatamente.

Suelen aparecer cuando más las necesitamos, cuando nuestros gritos se propagan hacia esos mundos sutiles que apenas entendemos, sólo hace falta llamarlas y como por arte de magia, aparecen.

Hoy quiero dar las gracias a esta nueva persona especial que ha aparecido en mi vida para ayudarme a recuperar mi más profundo “yo” que se había perdido bajo la capa protectora de mi piel. Seguramente ni siquiera es consciente de que esto ya está ocurriendo y de que es gracias a la luz que irradia, que yo puedo mirarme en su reflejo y ver lo que era y en lo que me he convertido y ver también lo que quiero ser .

Es fácil pensar que esto es una locura pero…¿es sólo a mí a quien le ocurre?. Y, si es así,si estoy un poco loca, prefiero esta locura a la lucidez que me ha transformado hasta ahora oprimiendo y ahogando un corazón que algún día fue grande, dulce y generoso.

Gracias, Ave Mundi.

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NO LA SENTS...?

Entre la boira i la nit
d’una màscara constant
s’amagava el trist esguard
de la por i la solitud
i del silenci d’una veu
absent, desconeguda, distant,
cridant un teatre mut.

Les llàgrimes mortes dels anys
es perdien darrere el vel
observant el lent passar
de la música que sabia
que mai no podria ballar,
malgrat els seus peus inquiets:
Notes d’aquells ulls verds.

Prohibit era el seu reflex
que bategava al cor ferit
com suau caricia a la pell,
com bes d’uns llavis humits;
travessant presons de vels
opacs a la llum del dia,
embolcallant en llençols blancs
el somni nu de la nit.

Ningú va sentir el seu plor...

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¿NO LA OYES...?

Entre la niebla y la noche
de una máscara constante
se ocultaba la triste mirada
del miedo y la soledad
y del silencio de una voz
ausente, desconocida, distante,
gritando un teatro mudo.

Las lágrimas muertas de los años
se perdían detrás del velo
observando el lento transcurrir
de la música que sabía
que nunca podría bailar,
a pesar de sus pies inquietos:
notas de aquellos ojos verdes.

Prohibido le era su reflejo
que latía en su corazón herido
como suave caricia en su piel,
como beso de unos labios húmedos;
atravesando prisiones de velos
opacos a la luz del día,
envolviéndo en sábanas blancas
el sueño desnudo de la noche.

Nadie la oyó llorar...

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