diumenge, 9 de maig de 2010

MOR, LA VEU D'UN POETA?

Ara, la meva tinta està mutant.
Què era que m'inspirava temps enrere
quan, després d'escriure, al llegir els meus versos
era jo i encara em reconeixia;
quan, com l'aigua, reflectin el meu alè
no s'entelaven mai ni tampoc mentien;
quan la meva ànima impresa en el paper
era un mirall on veia el que volia?

Què era allò que m'inspirava temps enrere...

que al veure uns ulls mirar-me ho eternitzava
dilatant, agosarada, aquell instant
per poder-lo dibuixar amb paper i amb lletres;
que al mirar el somriure d'un nen, retenia
aquella imatge escrita en un poema;
que en les mans tremoloses d'una vella
hi veia el decurs de tota una vida
que havia malmès una bella poncella?

Per què ara m'he perdut en aigües tèrboles
sense saber com he extraviat la brúixola
que m'orientava cap al meu horitzó?
què ho fa que ara no aconsegueixo fondre,m
amb la transparència de l'esperit dels versos
com abans, en una dolça al.leació?.
Aquesta incomoditat de no saber-me,
de sentir-me des-ubicada del cor
no trobant les meves petjades escrites
perquè al mirar enrere, ja no miro en lloc...
em fa sentir tan impotent i tan feble,
tan melangiosa i tan trista...que em fa por.

És, pot ser, que el meu cor de poetessa,
momificat en el passat, ja és mort?

Què era allò que m'inspirava temps enrere?


¿MUERE, LA VOZ DE UN POETA?

Ahora, mi tinta está mutando.
¿Qué era lo que me inspirava tiempo atrás
cuando, después de escribir, al leer mis versos
era yo y todavía me reconocía;
cuando, como el agua, reflejando mi aliento
no se empañaban nunca, ni tampoco mentían;
cuando mi alma impresa en el papel
era un espejo donde veía lo que quería?

¿Qué era lo que me inspiraba tiempo atrás...

que al ver unos ojos mirarme lo eternizaba
dilatando, osada, aquel instante
para poderlo dibujar con papel y letras;
que al mirar la sonrisa de un niño, retenía
aquella imagen escrita en un poema;
que en las manos temblorosas de una anciana
veía el transcurso de toda una vida
que había estropeado un bello retoño?

¿Por qué ahora me he perdido en aguas turbias
sin saber cómo he extraviado la brújula
que me orientaba hacia mi horizonte?
¿Por qué motivo ahora no consigo fundirme
con la transparencia del espíritu de los versos
como antes, en una dulce aleación?.
Esta incomodidad de no saberme,
de sentirme des-ubicada del corazón
no encontrando mis huellas escritas
porque al mirar atrás, ja no miro a lugar alguno...
me hace sentir tan impotente y tan frágil,
tan melancólica y tan triste...que siento miedo.

¿Es,quizás, que mi corazón de poetisa,
momificado en el pasado, ha muerto?

¿Qué era lo que me inspiraba tiempo atrás?

.

4 comentaris:

RICARDO MIÑANA ha dit...

Muy bueno el texto, yo pienso que la voz de un poeta nunca muere,
siempre queda su obra.
un placer leerte.
feliz semana.

Amanda ha dit...

Ya, pero cuando notas que tu estilo está cambiando sin que puedas hacer nada y no consigues autovalorar lo que escribes, te preguntas ¿Se habrá olvidado de mí la inspiración? o ¿Volveré a escribir algún día algo que realmente me guste? y entonces piensas que tal vez el poeta que hay en ti ya ha muerto y esto crea mucha inseguridad porque no sabes si este es un proceso normal por el cual pasamos todos o es el final.Ahora me siento así.

Grácias por tu comentario y bienvenido.

Un abrazo, me paso por tu blog.

rebaixes ha dit...

Canvi, tot canvia, moviment, matèria.
Acallem els canvis amb l'escrit que vol dir el que sentim, Cada instant és canvi.retrocedir seria Inmovilitzar-nos en records que ja no poden avançar, per això son records.
Vinc de EL PES DE LA PARAULA on he trobat el teu coment.
Jo també necessito canvis i resistir-los, intentaré seguir-te. Anton

Amanda ha dit...

Gràcies Rebaixes,jo fa temps que et segueixo i continuaré fent-ho però també disposo de poc temps lliure.
Quant al que comentes suposo que tens raó i no tinc més alternativa que deixar-me portar...cap on el cor em porti.
Una abraçada Anton.