dissabte, 5 de maig de 2012

EL HOMBRE ESPEJO



Sus ojos se apagaban en el infinito
donde se alojaban sus tristes realidades,
un pestañeo entretenía su mirada
en el rellano de un amor que estaba escrito
entre flores, frutos y aromas estivales.

Dormía sobre rojos pétalos de rosa
sin almohada susurrándole viejos sueños,
ni un pestañeo entretenía su bagaje
por senderos recién planchados de esperanza
de aquel corazón tullido, de hombre espejo.

Su alma ciega y cansada de vagar sin nombre
seguía el rumbo absurdo de un pulcro reflejo
y con sus besos y su amor se confundía;
en cada espejo una cruel verdad se esconde:
mirar la dulce realidad tras la mentira.

Sus ojos se apagaban en el infinito
donde se alojaban sus tristes realidades,
un pestañeo entretenía su vacío
en la soledad de quien espera alguna imagen
que refleje unos trazos en su rostro frío.

Algún día verá que ningún nombre tiene
y tendrá que buscarlo donde lo perdió,
cuando los deseos se le queden viejos
si encuentra frente a él otra alma espejo,
tal vez pueda mirarse cómo lo hago yo.


Sus ojos se apagaban en el infinito
mientras dormía sobre pétalos de rosa,
su alma ciega y cansada de vagar sin nombre...







dijous, 3 de maig de 2012

MALABARES

Las pompas de jabón se deslizan entre mis dedos
arrastrando un espejismo uqe raudo se desvanece
incapaz de atravesar un espejo de realidades,
encerrado en el país de las mentiras, medio muerto;
olvidado bajo una losa blanca yace, casi inerte.


Bajo las cenizas sigue latiendo un corazón fuerte
que escribe letras débiles y nunca se arrepiente,
que sabe mirar las pompas cómo un sueño entre sus manos,
que besa los buenos destellos, que nunca ignora los malos,
ríen o lloran indistintamente sus curiosos ojos cansados...


Plasmo en papel mojado las lágrimas secas del pasado
y en estrellas luminosas mis sonrisas se convierten,
nada perturba mi almohada ni su dulce abrazo eterno
donde suelo escribir mis sueños que nunca son permanentes,
donde leo mis realidades a este lado del espejo.


Donde las pompas rotas perecen, renace la tinta que escribe,
donde el cruel silencio domina, surgen letras y papeles,
donde el amor no se expresa siempre despierta un alma dormida
que sabe que nada desea, nada necesita, nada tiene
más que seguir jugando a malabares con las pompas de su vida.


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dijous, 19 d’abril de 2012

QUE ELS TEUS ULLS NEGRES...

No vull que el temps mori en cap instant concret
ni que els somnis es compleixin, per que no en tinc...
tan sols vull que els teus ulls negres s'aturin un moment
per poder empresonar els teus llavis entre els meus 
i assaborir des del teu alè, la sal del teu desig...





QUE TUS OJOS NEGROS...

No quiero que el tiempo muera en ningún instante concreto
ni que los sueños se cumplan, porque no tengo.
solamente que tus ojos negros se detengan un momento
para poder encarcelar tus labios entre los míos
y saborear desde tu aliento, la sal de tu deseo...


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dimecres, 18 d’abril de 2012

PLÀCID EXISTIR...



El sol apuntava tímid darrera els cims il.luminant valls i muntanyes tot just humitejades per un dolç plugim que que havia alleugerit l'aridesa dels darrers dies, com un bes alliberador en els llavis verges d'una jove poncella que descobreix l'amor, per primer cop, sense espines a les mans. Tot semblava un somriure que daurava el paisatge, vibrant en la policromia d'un  llambreig que reflectia dansaire, entre les fulles dels bedolls, els seus màgics colors.

Aquella meravella em transportava a un lloc desconegut on l'ànima s'expandeix travessant tots els límits imaginats en una plenitud  indescriptible que tan sols recordo haver sentit un cop en un capvespre tardorenc de la meva infantesa, en que una brisa suau s'esmunyia entre els meus cabells mentre jugava a capbussar-me entre les fulles seques que s'havien amuntegat a la paret més assolellada de la masia.

Conduïa assaborint  l'harmònica unió de l´esperit amb la bellesa del parc natural que m'envoltava i amb les notes quasi divines de "la follia" de Corelli  i podia sentir que aquell era el meu lloc, el meu temps i el meu destí.

Res es podia comparar amb aquell plàcid existir...






El sol asomaba tímido tras las cimas iluminando valles y montañas instantes después de ser humedecidas por una dulce llovizna que había aligerado la aridez de los últimos días, cómo un beso liberador en los labios vírgenes de una joven doncella que descubre el amor, por primera vez, sin espinas en las manos.Todo parecía una sonrisa que doraba el paisaje, vibrando en la policromía de un destello que reflejaba danzarín, entre las hojas de los abedules, sus mágicos colores.

Aquella maravilla me transportaba a un lugar desconocido donde el alma se expande atravesando todos los límites imaginados en una plenitud indescriptible que sólo recuerdo haber sentido una vez, en un atardecer otoñal de mi infancia, en que una suave brisa se deslizaba entre mis cabellos mientras jugaba a zambullirme entre las hojas secas que se habían amontonado en la pared más soleada de la masía.


Conducía saboreando la armónica unión del espíritu con la belleza del parque natural que me rodeaba y con las notas casi divinas de "la follia" de Corelli y podía sentir que aquel era mi lugar, mi tiempo y mi destino.

Nada era comparable con aquel plácido existir...

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dilluns, 16 d’abril de 2012

EL TEU NOM



Jo esperaré els teus mots sota la nit
preguntant a la lluna pel teu nom
que no conec...
deixaré molles en la sorra del camí,
entraré en els somnis dels teus ulls
dormint desperts...
i et xiularé a l’orella els sons dels cants
amagada en el suau frec del teu coixí,
com un follet
que balla entre les ombres per ser vist,
que cerca els màgics mots d’un cel encès,
tot juganer.

Esperaré l’arribada del teu pas
com els camps esperen la llum del sol
candent,
seran els teus petons, els meus  gemecs,
i els meus llavis trobaran el seu destí
en la teva pell;
cercaré l’oasi dels teus dits i et somriuré,
i el cel caurà sotmès embolcallant-nos
de plaer.
Després, em miraràs entre els llençols
i sobre la gespa groga del teu cos,
m’adormiré.

Despertarà la matinada entre tu i jo
i em durà de la nit fosca un vers,un nom...
que no conec.



El meu comentari fet a :
http://elpesdelaparaula.blogspot.com.es/2012/04/enceto-un-cami-llarg.html



TU NOMBRE

Yo esperaré tus palabras bajo la noche
preguntándole a la luna tu nombre
que no conozco...
dejaré migas en las piedras del camino,
entraré en los sueños de tus ojos
durmiendo despiertos,
y silbaré en tu oído los sonidos de los cantos,
escondida en el suave roce de tu almohada
cómo un duende
que baila entre las sombras para ser visto,
que busca las mágicas palabras de un cielo encendido,
juguetón.

Esperaré la llegada de tu paso
cómo los campos esperan la luz del sol
candente,
serán tus besos, mis gemidos,
y mis labios encontrarán su destino
en tu piel,
buscaré el oasis de tus dedos y te sonreiré,
y el cielo caerá sometido envolviéndonos
de placer.
Después me mirarás entre las sábanas
y sobre el césped amarillo de tu cuerpo,
me dormiré.

Despertará la madrugada entre tu y yo
y me traerá de la noche oscura un verso, un nombre...
que no conozco.

Mi comentario en :
http://elpesdelaparaula.blogspot.com.es/2012/04/enceto-un-cami-llarg.html


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divendres, 13 d’abril de 2012

LADRAR A LA LUNA



Ladrar a la luna

¡No desmayes jamás ante una guerra
de torpe envidia y miserables celos!
¿Qué le importa a la luna, allá en los cielos,
que le ladren los perros de la tierra?

Si alguien aspira a derribarte, yerra
y puede ahorrarse inútiles desvelos;
no tan pronto se abate por los suelos
el Escorial que tu talento encierra.

¿Que no cede el ataque ni un momento?
¿que a todo trance buscan tu fracaso?
¿que te cansa el luchar...? ¡No lo disputo!


Mas, oye amigo, este refrán de paso:
¡Se apedrean las plantas que dan fruto!
¿Quién del árbol estéril hace caso?


Marcos Zapata
(1845 - 1913)


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dimecres, 4 d’abril de 2012

TSSSSSSS.......

Es el silencio quien convierte la verdad en algo interpretable.

dilluns, 2 d’abril de 2012

UN LLAMBREIG








Plou. Cau la pluja amb aigua nova apagant la set de la vall. Són dies idonis per escriure, la nostàlgia, la malenconia, normalment acoloreixen els cors, com els núvols es barregen amb el blau intens del cel creant un ambient trist i grisenc. M'he assegut davant l'ordinador disposada a aprofitar el dia per escriure però sento una buidor inmensa dins meu, no és quelcom que m'engoixa, no és una buidor dolorosa, no reflexa cap mancança, és simplement, haver perdut la necessitat d'escriure, no tenir res més a dir, no sentir res que es pugui aprofitar per omplir un troç de paper, de lletres que ballen entre els dits al ritme d'uns batecs més o menys accelerats. És buidor i silenci , un tresor desconegut, un sospir que ja ha expirat, el bufec d'un vent que ha fugit dolçament deixant-me tan sols un mirall. És la buidor de qui ja ho ha dit tot, aquesta dolça buidor...aquesta clara buidor incontaminada, neta, pura. És la catarsi de l'eterna foscor dels meus anys en un reflex tan resplendent que enlluerna el meu cor, que travessa la nit plàcidament. Un llambreig.Una catarsi que em sorpren a mi mateixa. És pau. Pau i buidor de mots escrits en una ànima que ja ho té tot dit.

Em sento tan be...

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dimecres, 28 de març de 2012

SI VAM SOMIAR...

Si el meu somriure t’escalfa el cor,
el meu record el pots somiar
com un miratge verge i desconegut
d’una sirena silent,
que mai va arribar a cantar
els versos que el mar va dur
robats de la veu del vent.
Belles paraules d’amor
que, com cantaba Serrat,
vam aprendre els dos plegats
d’havaneres i cançons
en un joc d’enamorats.

En un sospir de cors trencats
ens escriviem aquells mots
plens de tendresa i de mel,
versos que ens van acollir
aixoplugant els nostres dolors
d’altres ulls que ens van ferir.
Versos de desig i amor.
Versos plens d’engoixa i fel.

No se el que va ser per a tu
ni se el que va ser per a mi
només se que els nostres cors
s’escriuen  encara així,
amb la nostalgia de no poder
escriure’ls a qui estimem,
deixant-los al cor del mar
com un tresor nu i secret.


Som com el bell bagul
on els records d’un trist passat
no senten el pas del temps,
som com una dolça mà
que ofereix el seu suport
al pas  insegur d’un cec.

Som la flaire i els colors
d’un capvespre vora el mar
que un dia ens va enamorar,
si tan sols va ser un miratge
d’amor verge i desconegut
sense flaire de veritat,
sense rostre, sense imatge,
o un gran amor amagat
que mai es va descubrir
què té més, si ens vam somiar...
no és millor deixar-ho així,
respirant el cant silent
i tendre d’una sirena,
d’un mariner, un cor trencat
un vespre o una havanera?


El meu comentari fet a :
http://elpesdelaparaula.blogspot.com.es/2012/03/crema-cada-mot.html



SI SOÑAMOS...



Si mi sonrisa te reconforta el corazón,
mi recuerdo lo puedes soñar
como un espejismo virgen y desconocido
de una sirena silente,
que nunca llegó a cantar
los versos que el mar llevó
robados de la voz del viento.
Bellas palabras de amor
que, como cantaba Serrat,
aprendimos los dos juntos
de habaneras y canciones
en un juego de enamorados.

En un suspiro de corazones rotos
Nos escribíamos aquellas palabras
llenas de ternura y de miel,
versos que nos acogieron
guareciendo nuestros dolores
de otros ojos que nos hirieron.
Versos de deseo y amor.
Versos llenos de angustia y hiel.

No se lo que fue para ti
ni lo que fue para mí
sólo se que nuestros corazones
escriben aún así,
con la nostalgia de no poder
escribirlos a quien amamos,
dejándolos en el corazón del mar
como un tesoro desnudo y secreto.
Somos como el bello baúl
donde los recuerdos de un triste pasado
no sienten el paso del tiempo,
somos como una dulce mano
que ofrece su apoyo
al paso inseguro de un ciego.

Somos el aroma y los colores
de un atardecer junto al mar
que un día nos enamoró,
si tan sólo fue un espejismo
de amor virgen y desconocido
sin aroma de verdad,
sin rostro y  sin imagen,
o un gran amor escondido
que nunca se descubrió
que más da, si nos soñamos ...
no es mejor dejarlo así,
respirando el canto silente
y tierno de una sirena,
de un marinero, un corazón roto
una tarde o una habanera?
Mi comentario publicado en :
http://elpesdelaparaula.blogspot.com.es/2012/03/crema-cada-mot.html

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divendres, 23 de març de 2012

QUE NO VEUS QUE JA NO ÉS TEU?






Son moments per recordar i reviure,
què ha estat de nosaltres des d’aleshores?
on dormen aquells petons indiscrets?
on s’han endut les ones del mar
els nostres noms dibuixats a la sorra
entre rialles  verges i innocents
quan el cel ens esperava inquiet,
quan les flors ja no miraven al sol
per què els nostres ulls transmetien
uns rajos més vius i potents?
quina pell m’ha robat el desig de les teves mans?
quins ulls s’han endut el teu esguard?
qui s’amaga dins el teu llit
sentint l’escalfor del teu cos a l’hivern?

si el meu cor jove i enyoratet sent avui tan meu com ahir,
si el que he viscut després només m’ha fet patir,
si els ulls que ara miro em giren la cara al veure’m passar,
si ja he perdut fins i tot el plaer de somiar
si moro plorant dia si i dia també...

...com em vaig poder equivocar?

Ara crido el teu nom mirant l’horitzó
i sento l’estrip al meu cor d’una veu
que crida cruel amb el vent gèlit del nord:
que no veus que ja no és teu?
...massa tard per tornar a començar
altres mans han vingut a robar
i tant tu com jo restem perduts
en d'altres mans, en d'altres ulls...
potser tu has tingut sort i tens al costat
un ànima tendra i dolça que et vol,
jo moro amb el cor tan trencat
que mai més podrà tornar a estimar...
com una gavina que no aixeca el vol


...com em vaig poder equivocar?




El meu comentari fet a :
http://elpesdelaparaula.blogspot.com.es/2012/03/amb-la-mirada-freda.html 


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dijous, 22 de març de 2012

MOMENTOS PARA CALLAR...

Hay momentos para hablar y otros para callar.Momentos para mirar la nieve que ha caído esta noche, fría y límpia, cubriendo el paisaje y bosquejando la cara más triste de tu dolor que sigue ahí, aunque desdibujado por la sonrisa virgen de un nuevo amanecer que resplandece cada vez más como la primavera a punto de florecer.

Hay momentos en que las palabras no merecen la pena, son una inversión inútil y absurda, y el silencio adquiere el protagonismo. Hay momentos en que sólo la soledad te satisface. Y te llena.  

Hay inviernos que merecerían ser borrados del año y flores que nacen entre las hojas secas del otoño anterior. Ojos que nunca deberían haber sido mirados. No todos los versos son verdaderos.

No todos las manos poéticas saben escribir versos diariamente. Algunas tiemblan. Sus versos no conocen la falsedad pero se ocultan entre los titilantes  dedos de una muerte anunciada.

Hay demasiadas verdades no escritas. Verdades marrones, verdades grises. Nunca alcanzarán la gloria. Morarán perdidas en la oscura mudez de un invierno que murió entre los interrogantes del silencio.

Hay momentos para callar...

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dimecres, 21 de març de 2012

SILENCI ERM




I aquest ahir que quedarà escrit en poemes
sobre els pètals secs, entre aromes aturats,
com en els nostres cors que un dia s’estimaren
humits i lliures  bategant esvalotats...
aquest ahir, me l’enduré amb els meus records,
jugant amb els meus cabells cada cop més blancs,
acaronant l’aridesa dels meus racons,
revivint jocs entremaliats entre els llençols,
cercant assedegada la llum dels teus ulls,
bevent-me el desig de sentir les teves mans
perdre’s en els camins menys planers del meu cos...
perquè m’has deixat tan amerada de tu
que si no puc tenir almenys el teu record
moriré com un pètal sec que el vent s’enduu
al silenci erm, on la solitud m’ha clos.



. El meu comentari fet a :
http://elpesdelaparaula.blogspot.com.es/2012/03/ressec-el-cos-fet-paisatge.html 



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dimarts, 20 de març de 2012

QUÈ MES PUC FER?

Està be, si ho vols així,
què més puc dir jo o puc fer?
si he de mirar uns ulls sense llum
o besar uns llavis sense alè
o viure un sentiment somiant
o el tacte mut d’una pell,
cobrir amb uns llençols de nit
la matinada serena
si he de somriure una pena
o beure sorra en un desert,
si vols mirar rere el teló
la meva dansa de lletres,
si vols plorar llàgrimes seques
perquè vas néixer abans que jo,
si a les teves nits no dormides
em negues amb veu d’oblit,
si no batega el teu pit
somiant amb els meus petons,
si les teves raons són
que el teu temps ja t’ha passat,
diga’m si no és veritat
que abans d’hora, restes mort?

Tancat empresonat
entre barrots de silenci,
culpable de ser tan gran.
Nega als teus ulls mirar
i diga’m si han perdut el dret
perquè ja tenen massa anys,
i què me’n dius de les mans?
que quan s’arruga la pell
només poden tremolar?
que ja no tens res a dir?
que ara ja no ets important?
que ja no té cap valor
la gent quan és massa gran?


Tan sols vull conèixer els dits
que toquen tan be els acords
dels sentiments que han escrit,
tan sols vull escoltar el so
d’aquesta música en vers
que canten uns llavis muts,
vull aprendre d’un cor negat,
que batega el pas del temps
mentre va quedant-se eixut,
com pintar bells mots al cel,
com fer tan maco l’amor...
però no se què puc fer més
per un cor viu... però abatut.


El meu comentari fet a :
http://elpesdelaparaula.blogspot.com.es/2012/03/em-saps-com-si-el-meu-cor-fos.html



QUÉ PUEDO HACER?


Está bien, si lo quieres así,
¿qué mas puedo decir o hacer?
si he mirar unos ojos sin luz
o besar unos labios sin aliento
o vivir un sentimiento soñando
o el tacto mudo de una piel,
cubrir con sábanas de noche
la mañana serena,
si he de sonreír una pena
o beber arena en un desierto,
si quieres mirar tras el telón
mi danza de letras,
si quieres llorar lágrimas secas
porque naciste antes que yo,
si en tus noches no dormidas
me niegas con voz de olvido,
si no late tu pecho
soñando con mis besos,
si tus razones son
que el tiempo ya te ha pasado,
dime si no es verdad
que has muerto antes de tu hora?


Enciérrate recluido
entre barrotes de silencio,
culpable de ser mayor.
Niega a tus ojos mirar
y dime si ya han perdido el derecho
porque tienen demasiados años,
y ¿qué me dices de las manos?
¿que cuando se arruga la piel
ya sólo pueden temblar?
¿que ya no tienes nada que decir?
¿que ya no eres importante?
que pierde todo su valor
la gente al hacerse mayor?


Sólo quiero conocer los dedos
que tocan tan bien los acordes
de los sentimientos que han escrito,
sólo quiero escuchar el sonido
de esta música en verso
que cantan unos labios mudos,
quiero aprender de un corazón negado,
que late el paso del tiempo
mientras se va deshidratando,
cómo pintar versos en el cielo,
cómo hacer tan bello el amor...
pero no sé qué más puedo hacer yo.
por un corazón vivo...pero abatido.


Mi comentario hecho en:
http://elpesdelaparaula.blogspot.com.es/2012/03/em-saps-com-si-el-meu-cor-fos.html


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FILL DAURAT

Et cosiré les ferides
amb petons de seda, blancs;
punt per punt la teva pell,
i bes a bes el seu color
tornarà a ser igual que abans;
faran els meus dolços llavis
de cotó fluix sucat d’amor
i les meves mans madures,
que no enyoris la fermesa
dels vells batecs del teu cor.

Et cosiré a l‘ànima, mil llunes...

Esborraré la paraula
que es comença a dibuixar
amb foc roent en el teu pit
i mai més no tindràs por
que pugui néixer l’oblit.
Els meus dits s’esmunyiran
tendres sota el llençol
enlairant el teu desig
i els teus ulls em somriuran
vessant gojos i delit.

Et cosiré a l’ànima, el sol...

Enganxaré les nostres mans
amb el fil suau de la tendresa
i tot passejant plegats
pels nostres somnis desitjats
encetarem la nostra nuesa.
Amb l’agulla en bell daurat
de l’or robat dels estels
cada nit que t’he plorat,
cada cop que t’he anyorat
cridant llàgrimes i anhels...

et cosiré a l’ànima, el cel.



El meu comentari fet a :
http://elpesdelaparaula.blogspot.com.es/2012/03/em-deixes-com-un-nin.html






HILO DORADO

Te coseré las heridas
con besos de seda, blancos;
punto a punto tu piel
y beso a beso su color
volverá a ser la de antes;
harán mis dulces labios
de algodón untado en amor
y mis manos maduras
que no añores la firmeza
de los viejos latidos de tu corazón.

Le coseré a tu alma mil lunas...

Borraré la palabra
que se comienza a esbozar
a fuego vivo en tu pecho
y nunca más temerás
que pueda nacer el olvido.
Mis dedos se deslizarán
tiernos bajo las sábanas
izando tu deseo
y tus ojos me sonreirán
derramando gozos y deleite.

Le coseré a tu alma, el sol...

Uniré nuestras manos
con hilo suave de ternura
y paseando juntos
por nuestros sueños deseados
degustaremos nuestra desnudez.
Con aguja en bello dorado
del oro robado a las estrellas
cada noche que he llorado,
cada vez que te he añorado
gritando lágrimas y anhelos...

Le coseré a tu alma, el cielo.


Mi comentario hecho en:
http://elpesdelaparaula.blogspot.com.es/2012/03/em-deixes-com-un-nin.html


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dilluns, 5 de març de 2012

UN RECUERDO PARA PILI

Para mi amiga Pili, que se fue demasiado pronto de mi vida...



he vuelto a encontrar esta canción casualmente y la he recordado, a ella le encantaba porque llevaba su nombre, de eso hace ya muchos años pero al oírla...

Te quiero Pili.

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diumenge, 26 de febrer de 2012

CANT DE SIRENES


El meu comentari fet a :
http://elpesdelaparaula.blogspot.com/2012/02/em-dius-lladre-de-paraules.html

Totes les meves paraules
les prens pel cantó que crema,
no ets tu aquest lladre de mots
és el silenci qui els manlleva,
relaxa el teu cor ferit
i mira per la finestra
em trobaràs cantant cançons
amb dolça flaire d’havaneres,
les meves lletres sempre són
com la pell de les sirenes
no tenen la fúria del tro
ni punxen com les arestes,
són tan sols uns mots d’amor
nascuts d’aquest cor poeta
que altres poetes, com tu,
l’inspiren la mà maldestra.

No et dic lladre de paraules
més aviat me les regales
en un joc senzill de poemes
volant sobre les gavines
entre el mar brau i la platja.
Quan en rebo un de teu,
al despertar la matinada,
surto a la vora del mar
i escric a la sorra paraules,
després, quan arriva el vent
assedegat d’un xic de llum,
com un colom misatger
les pren totes amb el bec
i les escriu als teus ulls.

Tu tens les teves flors
amb mil aromes diferents
i intensos colors d’estiu,
jo canto a uns dolços ulls
vius
que omplen les nit del hivern
d’amor, desig i caliu.
Però tots dos tenim un cor
que tremola amb les paraules
que tendrament compartim,
i entrellacen els nostres mots
pensant en ulls
vius i en flors
i amb tot allò que sentim.

Deixa’m que et digui també
que posats a dir i desdir
no hi ha poeta més gran,
ni que m’hagi fet sentir tant,
que el que fa escriure als teus dits.
I no es pas, que siguis tu
el nom que el meu cor anhela
però amb els poemas que escrius
fas que senti els batecs vius
la meva ànima de sirena.





CANTO DE SIRENAS

Mi comentario hecho en el blog: http://elpesdelaparaula.blogspot.com/2012/02/em-dius-lladre-de-paraules.html

Todas mis palabras
las tomas por el lado que quema, 
no eres tú el ladrón de letras
el silencio es quien se las lleva,
relaja tu corazón herido
y mira por la ventana
me encontrarás cantando canciones 
con dulce aroma de habaneras,
mis letras siempre son
como la piel de las sirenas 
no tienen la furia del trueno
ni pinchan como las aristas
son solamente palabras de amor
nacidas de este corazón poeta
que otros poetas, como tú,
le inspiran su mano torpe.

No te llamo ladrón de palabras
más bien tú me las regalas
en un sencillo juego de poemas
volando sobre las gaviotas
entre el mar bravo y la playa.

Cuando recibo uno tuyo 
al despertar el alba,
salgo a la orilla del mar
y escribo en la arena palabras,
después, cuando llega el viento
sediento de una brizna de luz,
como paloma mensajera
las toma todas en su pico
y las escribe en tus ojos.

Tú tienes tus flores
con mil aromas diferentes
e intensos colores de verano,
yo canto a unos dulces ojos claros
que llenan las noches del invierno
de amor, deseo y calidez.
Pero ambos tenemos un corazón
que tiembla con las palabras
que tiernamente compartimos,
y entrelazamos nuestras letras
pensando en ojos claros y en flores
y en todo aquello que sentimos.

Deja que te diga también
que puestos a decir y desdecir
no hay poeta mejor,
ni que me haya hecho sentir tanto,
que el que dirige tus dedos.
Y no es porque seas tú
el nombre que mi corazón anhela
pero con los poemas que escribes
haces que sienta los latidos vivos
mi alma triste de sirena.



dilluns, 13 de febrer de 2012

POMPAS DE JABÓN



La vida es como un gran juego de pompas de jabón
flotando libres en el aire, girando a nuestro alrededor
mirándonos a los ojos sin ninguna otra intención
que besar nuestra  piel sensible y rozar nuestro  corazón;
lagunas rellenas de nada, sin contenido ni color,
que reflejan nuestros deseos, nuestras ansias, nuestro temor,
se posan en nuestras manos con la máxima discreción
sus reflejos nos seducen, nos arrancan las sonrisas cual bufón
de una corte imaginaria, pasajera, finita...una ilusión.
Su piel se rompe al tocarlas, nada existe en su interior
un espejismo se quiebra y renace firme un dolor,
que sentimos como nuestro sin motivo ni razón,
ignorantes de que habita en otra pompa de jabón.

Y así pasamos la vida, atrapados en nuestro rol,
con la curiosidad de un niño, de un loco o de un jugador,
buscando siempre pompas nuevas aunque sean de jabón
sin poderlas retener porque simples sueños son.
Si lo que vemos en ellas sólo está en nuestro interior
si nuestros ojos desorientados confunden la dirección,
si no tomamos la vida como una  efímera distracción
seguiremos pensado que somos, simples pompas de jabón.



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dilluns, 30 de gener de 2012

EL COLOR DE UNA SONRISA







El maldito cuadro seguía arrinconado en la penunbra de la pequeña habitación de los trastos. Había empezado a olvidarse de su existencia pero al pasar ante la puerta le llamó la atención. Las pocas pinceladas cubriendo la tela le hicieron recordar lo que había debajo antes de tapar toda la superfície con óleo color marfil. Le parecía ahora tan vacío...nadie podía imaginar que antes hubiera estado tan repleto de objetos, de tiempos, de perspectivas y de contrastes, aunque no era un cuadro alegre, era demasiado oscuro, oscuridad de naturaleza muerta o de bodegón propio de una casona rústica en pleno pirineo Catalán abandonada en manos del polvo desde el cual el tiempo describe su silencioso transcurrir. Las manos de la artista habían logrado transmitir una pasión olvidada que no había llegado a ensuciar la paleta, el abandono mudo integrado en el ruido excesivo , en el movimiento imparable, en el transito anónimo y casi mecanico de la gente que no se detiene a mirar a los ojos de la vida, cegados por la oscura cotidianidad. Se le antojaba ahora tan ajeno. Tal vez las pequeñas pinceladas sin forma que ahora lucían en la tela hubieran servido simplemente para cubrir esa imagen muerta que como por inercia solía arrastrarla hacia ella, que la absorbía sumiéndola en la cara más oculta de la resignación.

Sonrió... y se percató entonces de que había recuperado esa sonrisa tan suya, tan sincera, tan ingenua a veces, tan pícara otras, esa sonrisa del corazón que no perdería aunque el cuadro se quedara en esas cuatro pinceladas sin rumbo ni horizonte.

Cerró la puerta sin dejar de sonreír...


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