dijous, 3 de maig de 2012

MALABARES

Las pompas de jabón se deslizan entre mis dedos
arrastrando un espejismo uqe raudo se desvanece
incapaz de atravesar un espejo de realidades,
encerrado en el país de las mentiras, medio muerto;
olvidado bajo una losa blanca yace, casi inerte.


Bajo las cenizas sigue latiendo un corazón fuerte
que escribe letras débiles y nunca se arrepiente,
que sabe mirar las pompas cómo un sueño entre sus manos,
que besa los buenos destellos, que nunca ignora los malos,
ríen o lloran indistintamente sus curiosos ojos cansados...


Plasmo en papel mojado las lágrimas secas del pasado
y en estrellas luminosas mis sonrisas se convierten,
nada perturba mi almohada ni su dulce abrazo eterno
donde suelo escribir mis sueños que nunca son permanentes,
donde leo mis realidades a este lado del espejo.


Donde las pompas rotas perecen, renace la tinta que escribe,
donde el cruel silencio domina, surgen letras y papeles,
donde el amor no se expresa siempre despierta un alma dormida
que sabe que nada desea, nada necesita, nada tiene
más que seguir jugando a malabares con las pompas de su vida.


.

1 comentari:

qui sap si... ha dit...

La ciutat dorm la migdiada
d'un dissabte d'hivern.
Fred,
amb la petita manta
de cotó
dels seus rajos de sol
que volen escalfar-nos
els darrers instants
d'un jorn
que se'n vol anar
a descansar
rere les teulades altes
de la vella seu
que ens recorda
tantes històries
com hem passat.
Asseguts
en els bancs de fusta
de la solitària passarel•la,
hauríem d'acaronar-nos,
com si no,
les fredes mans
gastades pels anys,
per les esperances
que s'han anat ajornant.
No has arribat
i el rellotge va marcant
el retràs.
Miro la gent passar
que veu un vell cansat
mirant mes enllà
de les ombres
que suren al seu costat.
Somio mots
que dansen dins del meu cap
i que mai et vaig poder dir
en arribar al meu costat,
perquè sempre
per alguna raó,
alguna excusa
que et disculpava
mai et deixava venir a passejar
vora el riu amb la meva persona,
ni dir-te a cau d'orella
amb veu plena de sentiment
que t'estimava.
Cada tarda,
el mateix rosari
que resava en solitari
i cada paraula s'escapava
com bombolla de sabó
que el vent s'emportava,
esperant inútilment fos,
vora teu.